toda pequeña brizna de pasto tiene
su propio ángel que le susurra:
"Crece, crece"
de vos
en ilusiones
soy
cuando ya no
sí sal, oceano
sabré, terminarás
letra de gato
luna,
siéndome
caja y Yeats
la luna otra vez
siéndome
cerillos, el resto
total
Los ojos pintados al estilo de las mujeres hindúes, enfundada en unos ajustadísimos jeans.
Era pequeña, llevaba un look superpuesto de remera elastizada color blanco y chaleco negro de crochet calado.
Con el celular en la mano y un tono de voz estridente lanzaba palabras como dardos al aire. Todas en una única dirección, el adversario en el otro extremo de la línea.
La abundante cabellera negra ondulaba con el viento de la esquina, mientras ella no paraba de esgrimir argumentos ensordecedores.
Una guerrera de lengua afilada, vencedora - seguramente - de muchas batallas.
(por el tono y el tema supongo que hablaba con el ex, el nuevo la esperaba sentado en un muro, como distraído, prefigurando sin dudas, su futuro)
imagen tomada de la web